Au feu dans la voiture à coté, couple qui s’engueule, elle, elle est impassible sans réaction, ko. Il fait un vent à décorner les boucs. Et toujours pas de pluie. La fameuse pluie qui déprime. Pas même de neige ou de froid qui nous font dire "l’hiver est là, mon con !". Des employés communaux récupèrent les effets dévastateurs du vent de vendredi, eux attendent un bus, lui même engarcé derrière quelques bagnoles qui claironnent. Deux cravates balladent un baguépi sur la rythmique d’une marche militaire. Une jeune femme soumise à la dictature de la botte me demande du feu. Je ne fume pas d’un sourire d’excuse, et toujours pas de pluie. Devant, derrière, des gens une ville, une vie... Ca court, ca s’envole, et toujours pas de pluie. Ou sont passés ces automnes de pluie ? Dans les dates, ’hiver est là, il fait 17°, y’a plus de saisons crient les anciens et on prend un kir le midi en terrasse. Eux deux achètent du haut de leurs 9 années quelques carambars, oui une baguette longue pour moi merci, et toujours pas de pluie. J’ai 32 piges, il est 12h20, je regarde la vie, et ce que j’en fais, je pense à elle, puis je pense à elles, je me dis que je suis un con, je m’en veux, et toujours pas de pluie...


En allant à Paris, le vendredi 17 novembre.

Archives depuis le train en allant te voir à Paris, le vendredi 17 novembre.