Il est tard, enfin pas tot, je déguste un savoureux cocktail d’euphorie du voyageur (punaise on va qu’à Disney les filles !) de joie puérile de filer quelques jours avec les potes, de patate de pas bosser (ca faisait si longtemps merdé !) et de peur habituelle d’oublier un objet vital (genre comme en Andalousie y’a 5 ans ou j’avais battu tous les records...). Je viens de finir ma valise. Oui MA VALISE. Celle qui fait marrer sur les quais de gare, celles qui déclenchent des regards condescendants à l’aéroport, celle qui reste seule à réception des bagages sans que personne n’ose l’attraper, celle qui va encore déclencher les sarcasmes des potes dès demain (même si depuis le temps ils sont habitués, voire vaccinés les bougres). Ma valise dans ce règne absolu de la Samsonite à roulette, est désuette et c’est pour cela que je l’aime surement sans borne ; pour situer, je me trimballe balli ballo une valise d’Africain comme on aime me dire. De celles qui ont vécu, qui craquent le cuir, qui sentent le vécu comme le bouc clinge le bouc. Mais cette valise est une histoire à elle seule, elle a vu des villes et des pays que des tonnes de Samsonite réveraient de sillonner et qu’elles ne verront jamais, crevant la gueule ouverte dans quelques années. Authentique valise de plus de 30 ans d’âge, pur malt du voyageur, plus qu’une histoire, c’est un millésime, un héritage, histoires dans l’Histoire. Je ne suis pas peu fier de la présenter dans ce post de la nuit. En avant Guingamp et à demain.